Aquel sonido seco se confundió con el último trueno de la tormenta. El viento arrastraba las cortinas golpeándolas sobre su rostro. Él permanecía sentado en su sillón, junto al balcón, sin mostrar el menor gesto. Sólo aquella mancha roja en su camisa, que aumentaba poco a poco de tamaño, rompía el tono gris de la tarde. A sus pies, con el chupete en la boca, su hijo jugueteaba entre sus manos con una pistola, todavía humeante.
Muy bueno. De lo mejor que te he leído, y mira que tienes textos brillantes. Cómo nos llevas a esa tarde de tormenta es magistral
ResponderEliminarUn abrazo
Muchísimas gracias por tu comentario, me dejas sin palabras, gracias de corazón.
EliminarBesos.