La casa está llena de cicatrices. En la habitación de las niñas, sobre la pared, quedan aún sus marcas. María nunca alcanzó la altura de la ventana. No quiso crecer más cuando Marta se marchó por ella. Desde entonces, mi mujer también se fue. Primero del trabajo, luego, poco a poco de la vida. Su silencio permanece acurrucado sobre el desnudo somier de nuestro dormitorio. Y en el comedor, cuando el sol irrumpe al atardecer a través de los agujeros de las persianas, las motas de polvo aún dibujan sobre el suelo la sombra de mi último aliento balanceándose.
Fotografía: Gregory Crewdson
No hay manera, tercera vez que intento. Calla, que ahora me pide demostrar que no soy un robot, capaz que a la tercera vaya la vencida
ResponderEliminarMe encantó. Feliz Navidad
Muchísimas gracias por tus palabras.
EliminarPues no sé que ha pasado, yo no he modificado nada en el blog. Serán cosas de la informática.
FELIZ NAVIDAD.
Cuídate mucho.
Besos.
¡Es brutal! Enhorabuena por este texto, Javier.
ResponderEliminarMuchísimas gracias por tus palabras, Margarita.
EliminarBesos.
Eric Clapton - Pilgrim (Video)
ResponderEliminarhttps://youtu.be/8V9tSQuIzbQ
¡Desgarrador! Gracias por tus escritos.
Muchísimas gracias por tu visita, Margarita
EliminarMuchas gracias por la canción.
Besos.