viernes, 3 de marzo de 2017

2 X 8 = 16



   Miro la fotografía y no las encuentro, solo veo angustia, aflicción. Fuimos nosotras las que caímos en sus manos, que como garras cada noche escarbaban en lo más profundo de nuestra inocencia. Éramos lamentos mudos bajo la opresión de aquellos hábitos manchados de lujuria y perversión. Solo deseábamos poder ver amanecer de nuevo, y no despertar mojadas por el pánico para no tener que eliminar sus huellas por temor a un escarmiento más.

     Vuelvo a mirar la fotografía y solo veo vidas borradas de la mía por la depresión y el suicidio, pero nunca encontraré las sonrisas que perdimos para siempre aquellos días en blanco y negro.



Fotografía: Álbum familia Comas, 1922

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